¿Qué sabe usted de mi país, Rusia?

Sí, con esa extraña sensación llevo unos dias. Vivo en un eterno "Guatefú??" (what the fuck?) desde que la gripe (ahhhhh) me acompaña. Bueno, miento. Espera, empiezo de nuevo. La gripe ahhhhh produce el (recién inventado, correré a por los derechos de autor en cuanto termine de escribir el post) efecto Guatefú.

Mesplico. El pasado Lunes fuí al médico por lo de mi mano mutante, lo cual ya ha quedado reflejado en otro post, así que paso. Pues ese mismo día la gripe pudo conmigo y me tuvo cuatro días metida en cama, y al quinto, descansé. O me levanté, que viene a ser lo mismo, porque una amiga me dijo que necesitaban a alguien para trabajar en un centro de personas sin hogar haciendo sustituciones (tengo cara de sustituta, lo se... eterna condena...). Así que más ancha que alta y con mis mocos a cuestas, me dirigí a leer todo lo que encontrase acerca de personas sin hogar que encontré. Y fuí a la entrevista. Y de ahi en adelante ya pueden imaginarse. Ir a una entrevista de trabajo con gripe y para un puesto del que no se tiene ni jota es como ir a un concurso de misses y que te pregunten qué sabes sobre Rusia. Solo me faltó irme de allí escupiéndole a un crucifijo y portando una camiseta de LOS MUERTOS DE CRISTO (La entrevista era en Cáritas)

Pero el efecto guatefú continúa. Tres días después de empezar con mi gripe, y cuando ya me sabía las manchas del techo de mi cubículo de memoria, decido salir a la calle a tomarme un cafelito con un amigo. Mi amigo llega tarde, así que me decido a pararme a hacer algunas fotos. Ahí hace aparición el efecto Guatefú. ¿A quien me encuentro cuando voy saliendo de la estación de metro de Puerta Jerez? Al señor que me despide de mi puesto de trabajo una media de siete veces al mes. Y de repente, un sudor frío recorre mi espalda. Se me erizan los vellos de los brazos (¿Será el frío?¿Será la congoja?) y un profundo mareo recorre cuan corto es mi cuerpo. No puede ser. Saco la cámara, amplio la foto y...

Efectivamente. El efecto Guatefú acabará conmigo.

[Por motivos más que obvios he censurado las caras. No quiero que Satán venga esta noche a mi cama y me castigue, bastante tengo ya con lo que tengo...]

No me gustan los médicos

No me gustan los médicos. Eso es vox populi. Tú le preguntas a alguien por mí, y te dicen: "Ah, sí... Rocío, la bajita esta de las gafas, los chistes, que no sabe aparcar y que odia los médicos...", soy casi una leyenda urbana, pero real. Allá por 2004, tras bailar en un teatro delante de 200 personas (no pregunten, no habrá más información sobre esto) y hacer el mayor ridículo jamás contado, noté algo raro. Me dolía una barbaridad el riñón izquierdo. Lo achaqué a mi primera "borrachera" (Ron añejo del PLUS SUPERDESCUENTO, si eso no se carga mis riñones, mi hígado, mi páncreas etc etc etc... nada lo hará) y no le dí más importancia. Cinco años después, sigue acompañándome. Y digo yo, que ya me ha dado tiempo a dar largas al alcohol en sangre, ¿No?, pues se ve que no. Total, que cuatro años después (kicir, 2008, el año pasao, pa que sus localiceis) me decido a ir al médico tras una noche en la que no logré mover la pierna (el dolor bajaba desde el supuesto riñón hasta la cadera y posteriormente la pierna izquierda) y tuve que llegar arrastrándome desde la puerta hasta la ventana. Y no es que mi casa, y por ende mi habitación, sea el Buckinham Palace, no. Mi habitación es un cubículo de 2x2x2, y no llegar a la ventana, es mu triste. Así que, OLVIDANDO QUE ODIO LOS MÉDICOS, fuí al médico. ¿Que pasa? Que yendo al médico me atropella un coche. Guay. ¿Véis porque no voy habitualmente al médico? Me ha castigao er señó...

Pero yo, que soy todo bondad, que elegí trabajo social para ayudar a los pobres desvalidos, pobres vergonzantes y pobres caradura (léase sarcasmo en mis palabras), olvido mi rencor a los médicos. ERROR. Allá por Junio de este año, olvidando lo ocurrido con el coche del banco santander que me atropelló meses antes (una señal divina lo del banco?), decido ir al médico por una tos que me dura un mes. Un mes. Treinta y un días. Ni uno, ni dos, ni tres. Treinta y un días. Total, en pleno fulgor de la gripe ahhhhhh, voy al médico de la seguridad social, a estrenar la tarjetita, que con mis por entonces 22 años, aun no había estrenado (Sí, era una niña pija bien con un seguro médico que me permitía ir al mismisimo hospital de la duquesa de alba si quería), para que, por caridad humana, me mandase un paracetamol (Setamó que lo llama mi abuela) o un algo que me permitiese dormir por las noches. ¿Qué pasa? Chan chaaaaaaan, me toca un pasante. Me ha vuelto a castigá er señó... Me tienen unas dos horas esperando (cosa habitual, según mis informaciones(1) me hicieron saber), para ponerme el fonendo en la espalda y mandarme a hacerme una radiografía y compartir mis virus con el resto del centro de salud de Marqués de Paradas. Para que al volver de hacerme la susodicha, y esperar otras dos horitas mu majas, me diga el pasante, en medio del pasillo, sin enfocar mi triste radiografía con una lucecita de mierda, que beba agua. CÁGATE LORITO. Que beba agua dice... Si Naturhouse ya me hace beberme dos litros ¿¡¿¡Qué cojones quiere esta criatura que me beba?!?!? Moraleja: No vuelvas a ir al médico.

¿Pero qué pasa? Que yo no soy rencorosa. No no no no no. Yo seré toooito lo que tú quieras, pero no rencorosa. Y tras aguantar un dolor de muñeca desde 2004 (Sí, 2004 fue un año genial, casi tan tan tan tan tan bueno como 2009[Insertar sarcasmo aquí de nuevo]), para el que ya me hicieron placas, y no tenía nada, resulta que tengo un quiste en un tendón, pero que no corre prisa. Que ya si eso, yo me espero. Y que ya el 19 de Enero voy a que me lo quiten.

Y si para entonces, la mano se me ha caido, tendré con que abofetear a todos los médicos, sin excepción. Al que de pequeña se equivocó al mandarme unas plantillas para la espalda y me la dejó peor. Al que me dijo que una rotura en el pie era un esguince y me hizo dar rehabilitación con un pie roto. Al que me mandó agua para la tos. Y A SU PUTA MADRE.

(1) Mis fuentes son fiables. Señoras de pelo cardado y laca que ha provocado el calentamiento global, el agujero de la capa de ozono y la muerte de la foca monje en malasia no pueden estar equivocadas.

Mano izquierda

Si, siempre hay que tener mano izquierda. Doy fé. Hay que tenerla porque si no la tienes, te puede pasar lo que me pasa a mi. Que solo tengo útil la derecha y es un coñazo...

Efectivamente, mi mano izquierda ha vuelto a dejar de funcionar... así es ella. Pero esta vez no me ha ganado, mañana llevaré a cabo la "Introducción a la Seguridad Social, Vol. II" (algún día contaré el Vol.I, dejenme algo de morralla sobre lo que escribir cuando no tengo ni idea...), así que por unos días (jajajaja como si escribiese todos los dias, sabes?) esto va a estar morido, entre que llego a mi centro de salud (Sí, vivo en Triana pero mi centro de salud está a tomar por culo), mi médica me llama, me reconoce, me da el volante para placas/ecografías/otra clase de muebles que tenga en mal estado, y me manda un tratamiento..., pueden pasar días hasta que recupere la movilidad de mi inútil pero querida mano.

Asi que, au revoire que dijo Voltaire...

Odio

Odio la ensalada de verano y las luces amarillas que alumbran el extrarradio. O alguna canción de ese estilo debería pensar en componer en breve. Será la falta de algo en lo que ocupar mi existencia, o el síndrome pre-menstrual que jamás he padecido que viene a vengarse por todos estos años de paz. Pero últimamente lo odio todo. Y hoy MÁS.

He cogido el coche. Yo sabía (tenía el presentimiento más bien) que hoy no debía cogerlo. Algo me lo decía en mi interior, la vocecita que me dice que tú no le gustas, esa misma. No tenía ganas de sacar el coche de mi jodienda de aparcamiento, no no y no. Pero claro, contarle esto a una abuela artrítica no es convincente, así que la he intentado llevar a su casa. Sí, intentado. Porque claro, servidora con cuatro meses de carnet de conducir sabe llegar a Tomares, a Camas, y de vuelta a casita. Y mi suerte no iba a ser que mi abuela viviese ahi, nooooooooooooooooo... Mi abuela vive en el Polígono Norte (toma que toma). Es decir, he de pasar por tooooooodos los semáforos de Sevilla, por tooooooooodos los radares de Sevilla, y lo que más me toca los ovarios en estos momentos, TOOOOOOOOOOODOS los carriles reservados al bus de Sevilla. ¿Y qué pasa?

Que me he metido en uno y puede que me hayan multadooooooooo :_________(

Perdidos

Y no por la serie, no. Perdidos por la cantidad de energúmenos que podemos ver paseando por la Línea 1 del Metro de Sevilla. Y dirán ustedes, ¿y qué porras tiene que ver el metro con los energúmenos y qué cojones le ha picado a esta hoy? Fácil. Iba montada en el metro paranosequé, cuando era siquiera capaz de escuchar mi propio mp3 por los berridos que salían de cuatro, ojo, cuatro, que no cincuenta, niñas de 14-16 años con un inidentificable atuendo (Por Dios, cuánto daño ha hecho FAMA...) . Que sí, que vale, que yo también tengo un torrentazo de voz, pero no a esos niveles. Que yo también he tenido 15 años, pero no de esa manera. Hay una generación que escapa a mi comprensión. A mi con 15 años, no se me ocurría enseñar el tanga a la altura del sobaco (es cómodo? de verdad? amos no me jodas...). Lo único que enseñaba con esa edad era un atuendo propio de las hijas de Zapatero y un blanco nuclear de piel (color que no me abandona, como rexona) junto con alguna pulserita de pinchos que aun conservo. De acuerdo, ambos atuendos son excéntricos. Pero sinceramente, prefiero el mio chorropotocientas mil veces. Si a esto, además, le añadimos el cántico todos a una de esa tan maravillosa canción de "Rumba, jei, ella quiere su rumba y si tienes la boca grande... en fin, para qué seguir", pues sigo quedandome con lo mio, Héroes del Silencio y cuatro cd's de joy division guarros, usados, deprimentes, que me regaló un amor platónico que como es obvio, pasó de mi como de comer caca de vaca. ¿Han pasado alguna de esas participantes de "El embarazo de tu vida" por un amor platónico? ¿O han perdido su infancia-adolescencia dejándose sobar en el asiento trasero de un seat león con los cristales tintados? Pues se han perdido lo más interesante de sus 15 años: Descubrir, que te den siete mil plantones, hartarte de llorar porque con 15 años tu novio (de nunca más de cuatro meses) te ha dejado via sms, tener el apoyo de tus amigas en lugar de que éstas sean canibales revoloteando alrededor de la carroña, y aprender.

Aprender que la vida es mucho más que las letras de unas canciones sexistas que destrozan todo por lo que muchas han luchado desde hace siglos: que la mujer ya no es un objeto sexual. Aprender que la vida va mas allá de comprarse una moto y pintarla de fucsia. Aprender que hay algo mas allá de quedarse preñada con 15 años y no poder terminar siquiera la ESO. Aprender que no hace falta ningún Johnny pegado a tu espalda del que sentirte orgullosa porque se pone celoso de que alguien te mire en una esquina. Aprender a destacar por algo más que por hablar mas alto que nadie. Aprender, cuanto menos, a respetarse a uno mismo.

Lo triste del asunto es que si nadie se lo ha enseñado nunca, ellas tampoco lo enseñarán.

Opositando

Hoy empieza mi periplo opositor ante esta escasez de trabajo (de trabajo, de algo que se le parezca o de una simple entrevista de mierda) que se nos ha tirado encima. Para más narices, mi jefe, sí, de aquel que tantas glorias he contado, acaba de decirme que ya se ha buscado a alguien para los domingos (¿Pero no estaba yo los domingos?), porque él está muy cansado y se tuvo que buscar a alguien para el domingo pasado, sí, aquel que yo estaba volviendo de Copenhague y sufriendo accidentes familiares, y que ya que está, pos que me den por culo a mí (eso no me lo ha dicho, pero yo me lo imagino).

Así que si le unimos todo lo anterior al gafe que hay instalado en mi persona desde hace ya unos mesecitos, no me ha quedado más remedio que decidir que esta mañana, además de ir a pelearme con mi jefe, cosa que ya echaba de menos [INSERTAR SARCASMO AQUÍ], voy a ir a la biblioteca publica a por unos bonitos manuales de oposiciones. Por no sentirme una inútil, más que nada, ya que aún no han saido oposiciones de lo mío... pero bueno. Empezaremos por el temario común, mismo.

Deseenme suerte, y vayan preparándome el número de un buen psiquiatra, porque vaya mieeeeeeeeeeeeeeeeerda se me avecina...

762 Noches

Has dormido conmigo 762 noches.

Durante 762 noches has abrazado mi cintura, olido mi pelo, besado mi cuello y susurrado a mi oido palabras que han provocado 762 sonrisas que me han llevado al más profundo sueño.

Durante 762 noches tus dedos han recorrido mi cuerpo, ese tan cambiante y raro. Has tocado mi cara, mi pecho y mis piernas. Has empezado a notar ese hueso que ya se puede ver a simple vista. Has olido 762 fragancias distintas.

Durante 762 noches hemos soñado mares azules, como de isla paradisiaca. Como de isla de cuento. Y cada noche ha sido más breve que la anterior.

Durante 762 noches he examinado tu cuerpo centímetro a centímetro. Me lo he aprendido de memoria. He memorizado tu voz. Puedo oirla cuando quiera. Puedo soñarte cuando quiera.

Durante 762 noches has sido protagonista de mis sueños. Cada vez más rápidos. Cada vez más breves. Y esta noche, amigo, va a ser la más corta.

Durante 762 noches te has convertido en humo que se esfuma.

Esta noche vas a dejar de ocupar ese lugar en mi cama. Vas a dejar de aparecer en mis sueños.

Lo que se tiene y lo que no

Discutimos casi todos los dias, efectivamente. Tú me llamas radical día sí y día también, aunque la realidad es que tú eres mucho más radical que yo. No nos gusta la misma música ni de lejos, lo más que soportamos oir juntos es Triana y Abba, y fíjate tu que cosas, que somos más parecidos de lo que creemos. Tenemos el mismo jodido carácter. Somos orgullosos hasta decir basta. Cabezones como mulas y bordes cuando nos interesa. Pero aun así nos queremos. Y no nos queremos porque seamos padre e hija y no nos queda más remedio. Nos queremos porque sí, porque a pesar del no te aguanto, esto es un ni contigo ni sin tí. Porque verte tan débil es algo que no puedo soportar, porque no puedo vivir sin tu carácter, sin tus berridos por todo, sin tus broncas porque saco al perro diez minutos más tarde de la hora que le toca, y sin las bullas porque te digo que hoy no voy a casa a cenar.

Y no puedo vivir sin tí porque te quiero. Porque hay imágenes que no voy a borrar de mi mente en la vida como áquel día que lloraste conmigo porque había entrado en la carrera, o como esa noche hace un par de noches en la que te ví más debil que nunca, sin poder hablar, ni andar, ni defenderte ni gritarme...

Pero gracias a Dios/La Suerte/La Vida, esa noche no ha sido nuestra última noche. Ha sido el aviso de que tengo que disfrutar mucho más de ti. Ha sido el principio para verte de otra manera. Como poco, para dar gracias por lo que tengo... y por lo que no.

De vuelta de København

Yeah, esa es casi la única palabra que he aprendido a decir en danés, junto con Tak (gracias) inscu (perdon) y yabofoek (si porque no?), que obviamente, no se escriben así, pero paso de ofuscarme, es mi manera de mostrar mi disconformidad con los daneses. Si ellos no se molestan en conocer a los españoles, yo me niego a conocer su idioma. Alah.

Por lo demás, ha sido un viaje genial, lleno de anécdotas surrealistas, tales como equivocarnos de tren y acabar en SUECIA en lugar de en DINAMARCA. Y tales como bailar sevillanas en una estación de tren sueca a la una y media de la madrugada tras haber corrido en circulos alrededor de un banco. A la par que ver a diez daneses pasados de rosca bailando al más puro estilo epiléptico...

Y en cuanto a la Ciudad, pues es preciosa, bonita de principio a fin, sin ningún momento reseñable más allá de la Sirenita, y ni falta que le hace. Es una ciudad que es bonita paseando, llena de contrastes de colores y de casitas preciosas. A la que merece echarle muchos más dias de los que le he echado yo, que al final se me ha hecho express el viaje...

En fin, por si hay alguien interesado, que por la cuenta que os trae me imagino que si, aquí hay fotacas del viaje, solo las serias, las de cachondeo podrán disfrutarlas en fotolog proximamente jajaja

http://www.flickr.com/photos/metamorfosearte/sets/72157622711456446/